La maison reste là

L'herbe haute est là
Personne n'a fauché
Ses racines ; Entre-las
De mousse et de rosée

Les grands chênes tout autour
Sont tendus vers le jour

En amont le soleil
Commence un jour de veille.

Dans ce carré de vert
Le vent se fait commère
Et de pieds en pieds
Régale de ses mets
La tige frêle à vivre -
La graine à peine née -
Le bon grain qui enivre
Ou la chanson des fées

Le ruisseau en aval
Suffit à son régal
L'herbe haute en faction
Attend la rémission

Son occident serpente
Bordé par un chemin
Où l'oeil tout au loin
Aperçoit une pente.

Les cailloux abimés
Du long chemin de jais
Mènent à quatre murs
Ouvrant sur un futur

Quatre murs isolés
Au coeur d'un champs de blé
Portant un très grand toit
Et une cheminée

La chaleur, de son poids,
Vient de tout assommer
Mais la maison est là
Prête à être habitée.

Dans l'âtre se consume
Les heures de nos brumes
Qui par le haut s'échappent
Pendant qu'on met la nappe

Tout y est prêt
Pour le grand buffet

Dehors les feuilles tombent.
C'est la fin de l'Eté.
Revient le chant des bombes
Contre celui des fées.

La porte refermée
La maison n'a plus l'air
De tout ce qu'elle était

Il y manque l'atmosphère
Et le son des idées
Qui dans nos voix gaies
Remuaient la poussière.

Bientôt l'hiver viendra
Personne n'a balayé
Le chemin de tracas
Et tout le temps compté.

La maison s'ennuiera
Elle est faite pour ça
Attendant d'autres bras
Pouvant rêver tout bas

Et ils passera là
Des jeunes comme nous
Ils remettront du bois
Crachant des mots de fou

Le printemps de leur foi
Dans leur vie bien floue
Leur donnera la joie
Qui convient au bagout

Ignorant de l'automne
Ils feront revivre
Tous nos chants monotones
Pour que les âmes vivent.

(Pour Oxy)