Comme une peau retournée, la chair à l'air, les mots de l'intérieur vers l'extérieur. Un corps de mots. Le corps à l'air dans le flot des mots.
Silence violent.
Quand Paris se fait nuit,
Au-dessous des immeubles
Un peuple de maudits
Se couche en terre meuble.
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L’infini trop près pour pouvoir le voir
L’immense à portée de main
L’éternel ici présent
les cordons se déchirent
je tombe
comme c’est doux
Je suis un bord de rue
sur le fil d'un rasoir ;
Je suis la marche du trottoir
qui ondule du cul.
Je suis l'oiseau qui piaille
de faim, de froid et d'espoir ;
Je suis toute la gouaille
du peuple des grands Soirs.
Je suis vagabond -
voyageur de la tête ;
Je suis le furibond -
pauvre futur squelette.
Je suis contre ce monde
en colère d'esthète ;